Prefazione di Sandro Galantini

Sottraendosi, per così dire, a perentori ordini ‘geometrici’ e ad abusati stilemi, la parola di Gabriella Falanga, anche quella talvolta sospesa tra gli interstizi della pronunzia, percorre i labirinti dell’anima, scava, lacera e deflagra, dissacrando — «giacché tutto è inganno» (Sovrapposizioni) — la lezione spesso contraddittoria del presente.

Una parola adulta, mai sazia, capace di sorprendere, oltre che per la libertà, per l’intensità, per le inusuali cadenze e — più ancora — per la lealtà. Ma a patto, s’intende, di lasciare sciogliere le righe dentro la cavità del cuore. Perché solo allora è possibile vivere pienamente il battito cupo del dolore e l’angoscia dei naufragi, dirupare nelle inquietudini, nei tanti sgomenti e nei rovelli (Relatività) ma pure sentire la densità dell’amore e la compatta ansia di riscatto intendendo come in Gabriella Falanga la poesia si identifichi con la pregnante totalità della vita e come, di conseguenza, al resto ed alle ineludibili necessità della forma vi siano ‘ragioni’ — sortite dalla fucina segreta del pensiero, dal crogiolo delle emozioni e dalla tessitura della biografia — che preesistono e lo presuppongono.

Nottetempo, quindi, non è solo una raccolta che esplicita i tratti di un laborioso impegno poetico disvelando le sorgive risorse e i doni creativi dell’autrice, ma è anche — anzi, soprattutto — un confronto stentoreo con gli interrogativi cruciali dell’esistenza. È il rendiconto di un audace preliare contro il nulla incombente, contro le assenze incolmabili, i pesi remoti e le originarie ipoteche (Tra le rovine); è la sfida ininterrotta ed appassionata avverso il ricordo che nuoce (Antico giardino, Stelle Cadenti Ricordo); è, ancora, la ratifica di un radicale ripudio nei confronti delle eccitazioni fatue, delle insidie e degli inutili baluginii della quotidianità (Palcoscenico).

Ma le lacerazioni sono profonde, come le ansie e i disinganni, e scavano dentro gli umori; può allora insinuarsi, quando gli smarrimenti si dilatano (Donna allo specchio), quando l’universo interiore si sbreccia e diviene «una striscia di stoffa sottile / che oscilla al vento» (Insonnia), anche il «Desiderio di resa, di vuoto, di nulla» (Antico giardino).

In Nottetempo v’è dunque un inesausto alternarsi di chiaro e scuro, di cedimenti e ricominciamenti («Continuerò a camminare / cantando, scricchiolando / per l’antico tratturo». Foglie morte). Una linea che, correndo sul crinale delle verifiche e dei consuntivi, sottende però un categoriale bisogno di purezza (Diversità), la mai estenuata ricerca di nuovi spazi per l’anima («Dopo il lungo oblio, forse / sto di nuovo pregando». S. Antonio di Padova); diremmo l’andito — pur nella consapevolezza dei quozienti sempre imprevedibili del destino — a valicare gli ostacoli che precludono le relazioni con le cose e nelle cose recuperando, attraverso la fusione con gli archetipi (sole come luce e calore, terra come luogo dell’accoglienza), le vitalistiche radici dell’universo (Trasmutazione).

Ecco, allora, che dall’algebra delle solitudini e dai perimetri chiusi delle negazioni, superando la condanna delle cicatrici («non può emanare odio il cuore». Senza odio), affiora lo scrimolo della rinascita, un’opportunità di risurrezione («Briciole di vita trionfano / sul buio illuminando l’anima: / speranze d’un mondo differente». Briciole di vita), fors’anche una promessa di grazia. «Purché sia nottetempo / può l’incontro avverarsi».